Tengo una fantasía brutal. ¿Leyeron Marianela, de Benito Pérez Galdós? Spoilers ahead, un mino guapo y tierno y millonario y CIEGO, se enamora de Marianela,  la pendejita débil, pobre, y -lo más importante- fea. Lo repito: el mino era ciego. Estaban enamorados, jugaban, se reían, y por lo bajo ella pensaba que todo era demasiado bueno. Hasta que llegó el luminoso lirio decimonónico: el fervor metódico, la verdad, la ciencia blanca y brilllante, besaron al mino en los párpados y recuperó la vista. Traincrash. Él la vio y Marianela no estaba toda envuelta en ese dulce resplandor modernista. No. Marianela estaba desgastada -había trabajado toda la vida- y triste, esa tristeza que se cristaliza sólo cuando se ama demasiado. Era fea,  y eso bastó. Las cintas de Marianela en llamas, sus ojitos helados lo asquearon.  El la dejó. Era fea,  y las minas así no merecen el deseo. Puta fragilidad.Ella escuchó los ecos del love is all you need y les encontró el sentido más terrible.  Marianela enfermó y murió al poco tiempo, deshecha.

¿Y qué tal si… si la vendetta hubiese extendido las alas rojas de mariposa sobre la voluntad ahogada de la pendejita? En mi fantasía Marianela se levanta hecha una canción en llamas. Marianela, la bloodthirsty zombie se levanta entre las plantas gigantes de la españa primitiva, habiendo encontrado en la tierra y las raíces nuevas líricas que la llenaron de sentido. Armada con una lanza impura, Marianela ha entendido que el dolor y la redención y la muerte no le corresponden a ella: le corresponden al hijo de puta que la quebró por no haber sido un buen objeto. Y entonces ella decide. La violencia rosa, blaca, pura, la mirada turbia de Marianela al enterrarle la lanza por la garganta, y arrancarle, juguetona, el esófago entero. Soy persona, y tú estabas equivocado.

Las pendejitas de los fairytales son niñas-problema, tormentas rojas que hablan con animales que entienden que el verdadero peligro está en ellas, y no en los lobos, o en los dioses, o en el jardín de estrellas encendidas de Jesús. Ellas -toda curiosidad luminosa- son el peligro, la amenaza. Son el sujeto.

Les digo esto porque las niñas son un género en sí, una condensación de voluntades del presente: no son mujeres del futuro, son pendejitas ahora. Son el peligro de la sociedad rota, equivocada;esa que les ronronea en el oído (una sonrisa maricona en un cuerpo invisible) que no pueden ser protagonistas.

Es mentira. Sí pueden. Pueden ser imperfectas, cojas, tener cabellos de petróleo y no de oro, tienen derecho a guardar y aprender de todas sus heridas. Escoger y desaear al mino que se las coja -pero en serio, con ganas. Pueden criar pollos y no usar tacos. Salir adelante. Después de dos mil putos años de bullshit, las niñas tienen el derecho:

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Esto es obsenamente rosado, lo sé.

Perdonenme. Soy una mina rosada. De pendeja quería cambiarme el nom

bre a Rosita Rosada y ahora esa es la historia que mi mamá cuenta. Y se lo cuenta a todos (puta la weá) - y ahora, yo a ustedes, tocando con los dedos un poco del terciopelo de ese paradise lost.

El rosado es parte del estandarte y de mi genética. No puedo hacerme la tarada y seguir negando los pétalos, el fuego, el descaro, el feminismo, el sexo, los androides paranoicos, los caballos, spaceballs y la literatura.

Es que hace frío, chicos. Tengo las manos heladas, y una buenísima idea para calentarlas: prendiendo el gatoparlante de nuevo (testing, testing): hinchando pelotas desde 2006.